Который год, который век
Ты всё играешь на рассвете.
По берегам молочных рек
Всё кружишь в тыквенной карете.
Твой принц давно ушёл в поля
Искать бекасов и признанья.
Твоя уснула мать, земля,
И твой отец разрушил зданья.
А ты играешь, ты все ждёшь,
Смеёшься и качаешь ветки.
И осыпаются как дождь
На землю красные ранетки.
Чего ты ждёшь? Кого зовёшь?
Всё здесь, сейчас, сию минуту.
Булатный уж точится нож,
Несёт умнейший муж цикуту,
И падает веретено
Тебе на грудь, и чья-то кожа
В огне горит, и вот оно,
Медовое, летит на ложе…
Тридесятое
© Copyright: Ирина Шелковникова, 2011
Свидетельство о публикации №111062505409
Свидетельство о публикации №111062505409
Рецензии