Кто-то пишет свои стихи...

Кто-то пишет свои стихи, меня ими рвет.
Это способ не пить, не выть, не уйти в леса.
Снова лето, пыль и взлетная полоса,
самолет и разные полюса,
пояса часовые...

Это ль не чудеса:
на земле всегда остается тот,
кто так ждет
и верит в алые паруса.


Рецензии