ВЛАДИМИР НАБОКОВ.
Гляжу в набоковские строчки,
Там много правильных стихов,
И если нет там многоточий,
Они являют нам любовь.
Там в поэтическом порыве,
Внимая благоденству слов,
Живёт там Пушкинское диво,
И есть там Тютчевская новь,
А то, что стих из зарубежья,
Терзает нам порою, грудь,
Ведь эмигрантское безбрежье,
Нам говорит, как тяжек путь,
Путь от Москвы до Петербурга,
От Петербурга в южный Крым.
И от спокойствия до бури,
И всей судьбы, идущей в дым,
Но остаётся русским слово,
Таким остаться суждено,
И пусть Парижу, иль Кордове,
Забыть Россию не дано.
Какие ветры бушевали,
Какое море разлилось,
Но было время, что едва ли,
Тогда б построен был бы мост.
Живёт Набоковское племя,
Горит огонь у нас в груди,
И мне б хотелось быть бы с теми,
С кем нам сейчас всем по пути.
В. Набоков
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111061304569
Свидетельство о публикации №111061304569
Рецензии
