Марина Цветаева

 МАРИНА ЦВЕТАЕВА
Рыдает ветер в Елабуге,
И голод там, внутри сосёт,
Давно уж нет свиданий с другом,
Тот друг давно её не ждёт.
О чём ты плачешь и вздыхаешь,
Уже ль о том, что жизни нет,
Ведь ты, родная, понимаешь,
Что в сердце кончился поэт.
Очнись, поэт, ещё не поздно,
Ещё родит  плоды земля,
Но ты, душой уже замёрзла,
И вновь мерещится петля.
Пройдут года, друзья повинны,
В том, что тебя не сберегли,
И льются строчки, словно вина,
Плоды проснувшейся земли.
Кому-то истина полезна,
А кто-то уползает вглубь,
А кто-то на поверхность лезет,
Чтобы створить свой личный сруб.
Ты родилась до перелома,
Тебе не ясен новый путь,
Ты потеряла чувство дома,
Где можно лечь и отдохнуть.
Ты здесь была не современной,
Поэтам, иногда чужда,
И за  границей ты клейменна,
И там к Цветаевой вражда.
Проходят годы отчужденья,
Уходит вдаль Цветаев род,
Поэта громкое рожденье,
Её Республика, не ждёт.
Но вновь вернулась ты в Россию,
И слышен голос звонкий твой,
И все враги твои в бессилье,
Обходят стих твой стороной.
Душа твоя полна влеченья,
И к романтизиму светел путь,
Когда ты видишь с огорченьем,
Как солнце светит  среди туч.
И строчки пляшут как фламенко,
И забываешь все грехи,
Когда читаешь ты Горенко,
И гумилёвские стихи,
А смерть твоя была кощунством,
Ведь жизнь прекрасна и светла,
Ты все свои былые чувства,
Своей Отчизне отдала.
И голос твой среди атлантов,
Держащих небо на плечах,
И обладала ты талантом,
Писать поэмы при свечах.