Танцует почерк, это от старенья,
А иногда уходит в бездну пол,
И я ловлю то чудо вдохновенье,
Что иногда садится мне на стол.
И все цвета ложатся на палитру,
И ноты так воинственно поют,
И все искусства связаны и слиты,
И наслажденье сердцу отдают.
И вся природа предо мною дышит,
И всё кружится словно колесо,
И я читаю всё, что мастер пишет,
Ведь это пишет Пабло Пикассо.
Я собираю рифмы по крупинкам,
Ищу в словах особенную суть,
О, как похожи эти половинки,
А ведь кому-то показалось, жуть.
Танцует почерк, это от старенья,
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111051903444
Свидетельство о публикации №111051903444
Рецензии
