Музей прошедшей любви

У меня есть шкатулка, хранимая в старом шкафу,
Достаю я её очень редко, в особые дни...
Это  – память, которой питаюсь, которой живу,
Я её называю...  музеем прошедшей любви.

Не держу здесь признаний, они мне уже ни к чему,
Отгорели в потухшем костре временной неизбежности.
И осталась лишь память, хранящая в мыслях мечту,
В голубом океане моей нерастраченной нежности.

Это горькая правда. Любовь здесь уже не живёт,
Фотографии прожитых дней – вот её экспонаты.
И разбитое сердце, волнуясь,  не бьётся, не ждёт,
Что вернётся опять в душу бывшее важным когда-то...

Я смотрю на осколки того, что ушло навсегда,
На мгновенье себя представляя влюблённым, как прежде.
Но висят на мне прожитым грузом оковы-года
И печальная грусть, что приходит на смену надежде.

И когда нет любви и надежда – как призрак в дали,
Когда хочется выть –  просто так, без причины и меры,
Я достану шкатулку – музей моей прошлой любви,
Погружаясь в упругие волны не сломленной веры...