Взлетает мысль под облака,
Пронизывая тучи,
На белый лист падёт строка,
Меня вконец, измучив,
И, как волна о берег бьёт,
Соскакивая с рифов,
И день и ночь мне не даёт,
Покоя злая рифма.
А сердце бьётся снова в бой,
С волшебгиком и магом,
И Аполлоновой стрелой,
Пронзает мне бумагу,
Как мало надо, чтоб писать,
Баллады и сонеты,
Как мало надо, чтробы стать,
Во истину поэтом.
Душа тревожится, кипит,
Волнуется и плачет,
Возможно я плохой пиит,
Но не могу иначе
Взлетает мысль под облака,
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111042803319
Свидетельство о публикации №111042803319
Рецензии