Швартовый

Простите, что, живя меж вами,
Вас не терплю…
И в вечной жизни драме
Вас не зову ни к празднику, ни к вечному одру.

О, знайте, дамы: я вам не швартовый,
А вы – на взлетной полосе,
Где я – лишь ветхая ступенька
У восхожденья к высоте.

В порок, робея, ставя ногу,
Вы попадаете в меня.
И естество вас понемногу
Зовет испытывать себя.

И перстень, трость и лак ботинок…
«Кто это?.. Мы тут не одни?»
«Одни, одни, вам показалось.
Возможно, тень мерцающей свечи…»

Когда ласкают руки, губы
И им числа в потемках нет,
Вы плавитесь с собой в раздоре,
Желая крикнуть: «Дайте свет!»

И, закричавши, испугавшись
Своей свободы в темноте,
Вы вдруг увидите при свете,
Что вы одна. Исчезли все.

И стыдно будет, что боялись.
Досадно будет, что прервались.
Но поздно. След моих объятий
Уж на других помятых платьях.

Ступенькой будучи беспечной,
Я жду гостей, что чередой извечной
По лестнице подняться пожелают,
Оставив страх, наверх попасть желают.

2003