Поэты есть, живущие в достатке,
Их песни пели под гитарный звон,
И может, где-то в проданном остатке,
Звучит их тихий, полюбовный стон.
А я поэт, истерзанный в неволе,
Где проходил двух сотый свой допрос,
Стал понимать я вкус словарной соли,
Знал, что ответить на любой вопрос.
А я поэт, хрипевший на морозе,
Не покорённый, стонущей тайги,
Там не цвели пурпуровые розы,
Не пели ночью в чаще соловьи.
И если есть в словарном лексиконе,
Слова святой, божественной любви,
Восстановлю их навсегда в законе,
И их бальзамом душу напои.
И я вернусь непризнанным поэтом,
Я не отвечу зва свои грехи,
И в музыкальном тонусе победы,
Вдруг загрохочут все мои стихи.
Поэты есть, живущие в достатке,
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111030703217
Свидетельство о публикации №111030703217
Рецензии