Пишущих тьма, поэтов мало.
Но каждый рвётся на Парнас,
И сняв с лица своё забрало,
Он не всегда чарует нас.
Его глаза полупустые,
Где нет ни искры огонька,
И рифмы до того простые,
Не выше дряхлого пенька.
Но всё так чисто и разумно,
Слова ложатся точно в ряд,
И нет эмоций, нет безумья
И мысли тлеют, не горят.
Фитиль там тянется бездушно,
И рифмы на местах стоят,
И все читают равнодушно
А иногда при чтенье спят.
Но мне писать так неугодно,
Я в буйстве, в буре, в мятеже,
Писал вчера, пишу сегодня
На сто двадцатом этаже.
Пока я жив, пишу я много,
И на безумной высоте,
Я отдаюсь душою Богу,
У заколдованной мечты.
Пишущих тьма, поэтов мало
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111022007132
Свидетельство о публикации №111022007132
Рецензии