О прочих людях
Зачем в который раз не сплю?
Чтобы кричать всем людям этим,
Что я поэму напишу?
Что будет там и снег с морозом,
И тот полночный рулевой,
И тётка странная с подносом,
И в переходе гром и бой.
Где будут литры алкоголя,
И ненависть на торгашей,
Где потерявшись я не вспомню
О матери родной своей.
Где окажусь среди фуражек
И звёзд размытых на плече,
Где прапорщик-полковник скажет,
Что я подонок и кощей.
Где в закромах закона буду
Смеяться словно идиот,
Пока бороться будут люди,
За то, чтоб сбавить делу ход.
Где будет девочка с глазами
Луны спадающей на нет
(Она меня тогда спасала,
А я твердил, что я поэт).
Где буду радоваться громко
И снегу белому, друзьям,
Тому что у людей в погонах
Теперь считаюсь – хулиган.
Где подтолкну машину сзади,
Меня за то благодарят,
Где подтолкну другую зря я,
А будет только ругань, мат.
Где буду ручкой и блокнотом
Перед родными я трясти,
Крича, что это важно только,
А остальное пустяки.
Где будет утро и старушка,
Которой сумки донести
Помог ей до её избушки,
Не забывая про стихи.
Где будет помутненье мозга,
И храп за кухонным столом.
Где буду утром я серьёзным
Проспавши сутки кувырком.
И где искать буду прощенья
Не у других, а у себя,
У алкоголика, злодея,
У эгоиста и скота.
Зачем назвался я поэтом?
Чтоб хулиганить и стонать?
Чтоб обещанье сдержав верно
Людей и жизнь не забывать.
30.12.2010г.
Свидетельство о публикации №111012900021