Горячим лбом к холодному стеклу
прижавшись, я буравлю взглядом трассу.
И в капли снегохлопья тают на весу,
срываясь в дождь. Ноябрь. А через месяц
праздник. Фольга, снежинки, кубиками лед,
Синатра и фигурные коньки. И Френк поет:
Нью-Йорк, Нью-Йорк, Нью-Йорк, Хеллоу, Долли!
А потом надену туфли, платье и помаду красную.
Бесчисленность белесых облачков, осклабясь,
небо выложит как карты. На землю шлеп.
И туз шестерку бьет. Мороз морозит. И вот так
до марта. Но стоп. Ну а пока ноябрь. И на земле
коричневато-серой лишь пенкой снег как в каппу-чинно
взбитом молоке. А в легковушке нашей псевдолето.
Горячим лбом к холодному стеклу. По трассе. Вдоль,
без остановок, лесом. Постой, моё мгновение, постой.
Я так устал.
И бензобак пустой.
Как сложно\нужно\важно\невозможно быть,
не набирая веса.
Легкость
© Copyright: Вика-Земляника, 2010
Свидетельство о публикации №110121705385
Свидетельство о публикации №110121705385
Рецензии