Ностальгия

Не видели вы небо над Парижем?
Оно ясней любой голубизны.
И от того-оно как будто ближе.
И потому- тюльпаны так нежны.
Но вижу я себя под небом синим
И под прохладой тоненьких берёз,
И боль мою, и нежность-свет Россию,
Чью память я сквозь жизнь свою пронёс.
Отца и мать. Давно расстались. Живы ль?
И вдоль села большой проезжий тракт,
Да над рекой склонившиеся ивы,
И наш, цветущий, яблоневый сад.
Из дремоты опять уносит память
К таким же босоногим, как и я.
И самолёты воют над полями,
И я бегу, и все мои друзья.
И нас ведут куда-то, ребятишек,
Вокруг чужая, лающая речь,
И новый друг, по имени Франтишек,
И хлеб, который трудно уберечь.
Потом совсем чужая фрау Ирма,
Потом кондитер   -весельчак Жарден.
Свою пекарню называл он фирмой 
И пил вино, как воду, каждый день.
Седьмой десяток лет, как я в Париже.
Кондитером работаю с тех пор.
И забываюсь, если русских вижу
И слышу сердцу милый разговор.
И тянет так в заснеженные дали,
Что впору бросить всё и улететь.
Но время-вечность. Разве столько ждали б !? 
Придётся на чужбине умереть