я никогда не писал тебе...

я никогда не писал тебе писем,
я вообще никогда не писал.
это лето - второе по счету,
                похоже на грустный финал.
и в нем - он и она и еще кто-то там
отражаются в стеклах метро,
и рука в руке, и голова на плече.
улетает любовь в направлении южных ветров.
я вообще никогда не писал тебе писем,
я не знал тебя с той стороны,
где кончаются "но", растворяются "но"
и сбываются вещие сны.
может быть, я не хуже, не лучше,
может быть, мы похожи чуть-чуть,
но сюда прилетели те самые тучи, за которыми
не разглядеть тебя,
и себя уже не обмануть
под которыми
лужи в подушку,
из глаз все, что вспомнилось, льется дождем.
никогда не писал тебе писем,
прочти, или, может быть, вместе прочтем.

я почти умирал, возвращаясь назад лет на пять,
осознав вдруг, что я где-то там.
где уже, в общем-то,  глупо искать
вспоминать, звать, кричать,
где расставлено все по местам.

я найду тебя там, только в ЭТИХ руках
и глаза твои будут ловить ЭТОТ взгляд.
я забуду, оставив попытки, и точка.
И ТОЧКА!!! ни шагу назад....
я рисую по белому черным, тебе,
и в ночи, как и раньше, все строчки равны,
мы равны, мы обижены, но непокорны судьбе
и любви лишены.
и в ответ на вопросы "зачем?", "почему?"
только призрак счастливой весны...

знаешь, может быть, я и не стал бы писать,
только сердце раздавлено вдрызг.
ты мираж, но не можешь не существовать,
не сиять миллионами искр,
разжигая меня, подарив эту веру в весну,
ту весну, где теперь не найти мне и дня,
чтоб меня не тянуло ко дну.