Сталь ножниц, чьи-то крылья подрезающих,
меня коснулась легким холодком.
Я все из тех же - из бессмысленно гадающих.
Смысл жизни мне казался поводком -
не толще лески - не прочнее нитки,
а разум - испещренная тетрадь,
в портфель положенная по ошибке,
а после выброшенная. Тихо ждать
свершения суда мне так же скучно,
как просыпаться в утреннем тумане.
Есть что-то новое в самообмане
на все "зачем" ответить "потому что".
Я буду ногтем на стене царапать
план местности приятного мне царства,
куда уйду потом. Теперь же капать
слезою на пол глупо и... опасно.
Радея за спасенье нервных клеток,
ища в пустыне алкоголя меру,
я в уличной толпе, средь тучи кепок
последую немолчному примеру
не принимать все близко к камню сердца...
Сталь ножниц, чьи-то крылья подрезающих...
© Copyright: Кирилл Золыгин, 2010
Свидетельство о публикации №110081801094
Свидетельство о публикации №110081801094
Рецензии