эмоциональному мазохисту

В поисках скрытого смысла ты упускаешь из виду какие-то мелочи, знаки, симпатию чью-то, обиду, и ищешь неведомо что, чтобы вскрикнуть: "Вот оно, счастье!"
Рассказываешь байки друзьям о каких-то странах, неведомых тайнах, о прошлых и будущих жизнях, о том, что быть может, стоило быть капризней, что не добро бережет тебя от напасти.
И, как-то укрывшись по осени теплым пледом, держа кружку кофе и грея озябшие руки, ты не найдешь в себе силы вспомнить приятные звуки стучащих по сердцу ярких теплых минут,
способных согреть даже в самую сильную стужу и покорить высочайшие в мире горы, найти свою радость - малость средь хлама просторов, что ты искал где-то "там", но никак не "тут",
что ты откидывал собственноручно подальше, стремясь разорвать поэмы чужих поучений, сжечь километры строк признаний и обращений вознесенных вверх душ и душ падших.
Ну а толку писать, раз страданья, по-твоему, слаще?