бохи

Была ли ты,
или ты мне только снилась,
или мне только казалось что это я.

День,

ночь,

обрастаю идеями, сыростью,
выростаю в слова.

День,
или мне только кажется,
пьяный, скребёт по стеклу,
гасит свет.
До ночи б спрятаться,
и ещё постоянно кажется что ты здесь.

И ещё,
постоянно,
это
вечное
чувство
бесчувственности.
Толи болит,
то ли, уже отмерев,
с кожей высохшей
вывалилась на мостовую,
на вечно весёлый Невский.

Других манет,
ласкает,
целует,
других успокаивает,
другим дарит песни.

Ничего.

голову в плечи вогнул,
Я ещё напишу,
ещё и ещё.

Господи,
что же это,
неуч то Бог уснул
когда рисовал мне её.

Тело теперь,
нет...
Телеще,
ноет, зудит, чешется.
пальцами
прокуренными
смахиваю
с себя,
запах её тельца.
Голос её...
прислушайся.
тает, и снова падает.
Эта, сегодня мука,
вчера ещё была в радость мне.

Зачем же ты мне сердце дал,
вырви его, Господи,
вырви.
Это по началу
кажется раем,
а потом,
неизгладимой рытвиной.
Это по началу сам себе не веришь,
сам
себя
на петле
вешая.
Вот она, думаешь,
настоящая...
вот она - большая.
Голову на плечё опустила -
тёплая,
ухмыляется...
куришь в потолок тихо.
Думаешь...
так бы сейчас и сдох бы,
и сдохнешь,
один.