зима на излете

                моей  Настеньке, которая ждет.

год – вы хмыкнете – что же,совсем не срок,
но не для тех,кто остался в нем одинок
он от нее через сотни витиеватых морских и пеших дорог
за тысячи слов, десятки звонков,нескольких строк
она по пальцам перебирает дни,как песок
неделю из дома не переходит даже порог

пишет ему: это становится невыносимо,я уже ничего не хочу,
еще неделя и я или с ума сойду,или пойду к врачу…
он ей звонит,говорит: «солнце мое,потерпи чуть-чуть,
что осталось нам до весны - порознь лишь перезимовать»
она грустно вздыхает: «свет мой,я чертовски устала ждать
я тебе клянусь, я честное слово учусь не скучать
но не получается,у меня не хватает сил,я срываюсь…
в общем,можешь,конечно меня не звать,
но на рождество я к тебе собираюсь»

он молчит лишь,ошеломлен и взволнован,
в каком-то смятении и нелепой тревоге скован
ему даже не верится,что она так решила, он не избалован
но от такого счастья внезапного ни один еще не застрахован…
ей наплевать,что почти сутки длится ее перелет,
что все месяцы без него сплелись в один тугой переплет,
все неважно – она его любит, и все просто – он ее ждет…

через неделю, летя от него в полупустом самолете,
глядя на телефон, дни зачеркивая в календаре,
пишет ему смс: «зима на излете…
свет мой, ты знаешь,сколько весны в январе?!»…