Молох серости

       
Театров больше, чем спектаклей,
Артистов – просто пруд пруди.
Парик, набитый старой паклей,
Чихает в собственной пыли.

Затаскан Вега гениальный,
Шекспир лишён молвы эпох
И Чехов, в прошлом триумфальный,
На сцене тяжко занемог.

Богемной жизни сын поставил
Спектакль развратных действ во сне
И с помпой грязный сон восславил
Как данность неба при Луне.

Ужасный крик девиц со сцены
И рык матёрых мужиков
Несли театру перемены
Забытой пошлости кругов.

Какой-то тип с болот Петровских
Кумиром падших стал в стране,
Затмив собою львов московских
И князя Длани на коне.

Хиреет вечное искусство
Под гнётом сереньких идей
И умирает в сердце чувство
Любви к свеченью фонарей.

При свете коих мир дивился
Игрой таланта на свету
И пред иконами молился,
Прося продлить любви тоску.
                * * *
Жуют театры жанр банальный
И сеют в главах плебса мох.
Их труд воистину “сакральный”
Отметит серости Молох.