Сплин

Метель ведет свою игру,
Меня опять терзает сплин.
Я свою рукопись беру –
Растапливаю ей камин.

Воспламеняются листы,
И весело дрова трещат,
Горят в огне мои мечты,
И белым дымом вверх летят.

Ушли друзья, и нищета
В глаза сурово мне глядит.
Всей нашей жизни суета
На сердце тяжестью лежит.

Любим был не однажды я,
И пламенно в ответ любил.
А первая любовь моя,
Как ее звали? – я забыл!

Я молод, но в душе старик:
Людскую сущность я познал,
И был разочарован вмиг,
Увидев то, что не искал.

Что за улыбкой показной –
Одна лишь пустота внутри.
А зависть и обман травой
Давно уж в душах проросли.

Я души, как хирург, вскрывал,
Как острый скальпель был мой стих.
Пороки, язвы обнажал,
И содрогался, видя их.

А уходя, я замечал
Горящий ненавистью взгляд.
От злобы человек рычал,
Как будто я был виноват,

Что он, устав от доброты,
Сам маску предо мной срывал,
И проступали вдруг черты,
Те, что он тщательно скрывал.

Люди снуют и тут и там
С под маской спрятанным лицом.
Неужто, в этой жизни нам
Проще всего быть подлецом?