Письмо солдату Чечни

Пишу тебе письмо солдат,
Ты не стреляй, самозабвенно.
Не жди от Родины наград,
Ты тоже ею будешь предан.

"Россия, колыбель моя,
Любил ли кто тебя как я?"
Но, продолжая нас ласкать,
Ты продолжаешь убивать

И снова год восьмидесятый,
И нам приказы отдают.
Но кто же знал тогда, братишка,
Что нас приказом предают.

Тебе я, в будущее время,
Пишу письмо из далека.
Ты тоже будешь, предан ею,
На грудь посмертная строка.

Тебе я, пушечному мясу,
Хочу сказать сейчас одно:
Ты умер здесь, в Афганистане,
Или в Чечне... Ей всё равно.

"Присяга, долг – всё в этом звуке,
Для сердца русского слилось!"
Культяшки горя, ноги, руки,
В госпиталях не утряслось.

Кому нужны мы? Два калеки.
Ошмётки двух различных войн.
Восьмидесятых, девяностых,
Спрессованных одной страной.

Тяжёлый гнёт из равнодушья,
Пустых глазниц течёт река.
Как по стеклу всплывают бритвой,
Из детской песенки слова.

"С чего начинается - Родина?"
С танкистов, горевших живыми!
И с тех инвалидных колясок,
Что Родина  нам подарила.

Коляски выбиты слезами,
Отборным матом и мольбой.
«А мы тебя не посылали!» -
В который раз летит за мной.

Она, о нас давно забыла,
Наша великая страна.
Но привилегию вручила,
Вписав на мрамор имена.

Мы все – ИВАНЫ. Поголовно.
В любой войне. В любом плену.
И взоры с  траурных табличек,
Ты тоже ставишь нам в вину

Мы ж пред тобой чисты Россия!
Ты снова нам назначишь строй!
Тебя любили, ты косила,
Своей немеркнущей звездой.