Синее небо дымом затянуто,
Пушки грохочут в дали.
Нервы, как струны стальные натянуты,
Что там нас ждёт впереди?
Вряд ли рассвет встретим мы вместе,
Многих не будет уже.
Жалко, тоскливо звучать будут песни,
Что же поделаешь, мы - на войне.
Но это не значит, что можно сдаваться,
Что можно себя хоронить.
Не знаю как, но нам всё удастся.
Мы просто обязаны их победить.
И может быть вспомнят наши потомки,
Что сделали мы для них.
И будем надеяться что грохот войны
Для них навсегда затих.
Будет мир
© Copyright: Максим Чулин, 2009
Свидетельство о публикации №109091003789
Свидетельство о публикации №109091003789
Рецензии