Анне
Я просыпаюсь не в своей тарелке.
Не в том обличьe. Недовольный сам
собой. С утра невзрачный, плоский, мелкий
и с неприязнью к серым небесам.
Расправлю вот слежавшиеся крылья,
вспорхну, но больно... Горек паралич.
Фантазии перемешались с пылью
веков, границ которых не постичь.
Мне не хватает стати Аполлона,
казны несметной, музыки, шатров.
Разноязычья, молодости, трона
над тысячей неназванных миров.
И продолжений их, и отражений...
Чтобы прийти дорогою любой
и россыпь этих мелких украшений
отдать за обладание тобой.
Я просыпаюсь не в своей тарелке
© Copyright: Эса Милл, 2009
Свидетельство о публикации №109070802915
Свидетельство о публикации №109070802915
Рецензии