Язык поэта

Я с тобой говорю на таком языке,
От которого высохнут воды в реке,
От которого птицы бояться летать,
От которого солнце устанет блистать.

Час придёт и слова, растворясь о барьер,
Станут мерой потерь, самой сложной из мер.
И грамматика крика проститься со мной,
Не осмелясь дышать, я застыну пустой,

Изможденный, расстроенный, кроткий теперь,
Ненасытный и гордый, но загнанный зверь.
И капканы, в которые просто попасть,
Попытаются во время сжать свою пасть.

О, язык, на котором я зло говорю,
Что зажёгся, как спичка, собой о зарю
И зарделся пожаром, и сжег небеса,
Я тебя проклинаю за злые глаза,
За которыми мрак, но в которых огонь,

Тот который несёт свою чёрную вонь,
Прожигая в душе неживую дыру,
Создавая чудовищной силы жару !
Я шептал и нежнейший имел результат,
Улыбаясь у кованных адовых врат.

И смешно лебезил, и нелепо потел,
И любой меня слушать, и слушать хотел,
Как пророка, и сладость роняли уста,
Но была в тех речах у меня пустота.

И родился язык, он от ковки дрожал,
Превращаясь в изысканной силы металл.
И такой получился чудовищный меч,
Что хотелось уже никого не беречь.

И ложились народы, как стебли травы,
И в руке моей лопались раны и швы.
И вселенная вся, оробев и сомлев,
Превратилась в какой -то неприбранный хлев !

Всё живое, мечту на любовь сохранив,
Любит тех, кто средь пепла холодного жив...
От меча я погибну, но пока он в руке,
Я с тобой говорю на таком языке !