Встреча

               
Не так давно, собачью жизнь кляня,
А с нею — малых и великих разом,
Я проходил у Вечного огня,
Который не горел. Проблемы с газом.
Вот, не до нас властям, и не до них.
Вдруг чья-то тень меня остановила,
Как будто ветер саданул под дых.
Остановился, глядя на могилу,
И слышу — голос, будто ветра вой,
Что канителит мрак сырой по кругу:
“Ану, внучок, минуточку постой,” —
Я задеревенел от перепуга, —
“Да ты не бойсь, послушай — и иди.
Тут надо б прояснить одну деталю,
А психовать, голуба, погоди.
Нам от того огня теплей едва ли.
Я так, внучок, скажу тебе о том,
Не в этом газе памяти помеха,
Мы всё ж таки погибли не за то,
Чтоб правнуки синели в колыбельках.
Да и однополчане, кто живой,
И им в нетопленом дому — не очень,
Глядят на этот вечный наш огонь
И кутают в тряпьё святые мощи.
В земле — наш прах. А души — в небесах,
Их не минёт Господь Своей заботы.
А память — не в огне и не в камнях.
Живых не забывайте ради мёртвых.
И, чтоб не греть холодный прах могил,
То (по-секрету, смерть не станет краше)
Я сам сегодня краник перекрыл.
Не от себя — по порученью наших.
Вам газ нужнее. Вы — живой народ.
Начто нам жертвы? Смерть того не стоит.
Ну, ладно, мне пора, труба зовёт —
Уже пол-века не даёт покоя...”

И снова — только ветер и туман.
А может, всё мне только показалось,
Хоть вроде бы здоров.
Да и не пьян.
А с вами как — такого не случалось?
13-16-17/ХІІ-1996