Смерть... Прийди...

Найдется ли рука, чтобы убить меня,
Чтобы не травил себя в пустой надежде.
Чтобы все было так, как было прежде,
Когда я не любим был и страдал.

Зачем сказал тогда, что я люблю тебя,
Чтобы больше пострадать за свою веру?
Иль может просто, ведь я себе не верю,
И никого я ТАК не вовек не полюблю!

А может полю в лоб мне и туда дорога,
Откуда не вернусь я в бренный этот мир.
А может просто я тупой или дебил,
С потерею меня, сей мир не потеряет много.

Ну что рука, направь-ка пистолет,
И оборви мой путь на взлете юных лет.
Такая боль, что после смерти будет легче,
Иль вновь себя морочу я, как прежде.

Нет, смерть удел и пусть так будет век,
Наверно мертвым счастлив человек.
Ведь нет любви, и все глупы, кто верит,
А тот, кто верит в это, еще больше глуп.

Ну что ж вы, мне уже давно пора,
Мой образ пусть забудет детвора.
Пусть всяк, кто любит, плюнет на мой труп,
На труп того, кто дурак любил и был так глуп.