Такая злость, что хочется убить!
И редкий шторм бывает столь мятежным.
Грубить тебе… Да разве ж то грубить?
Мой голос был, пожалуй, даже нежным.
Таким, какой бывает кочерга,
Вдруг становясь орудием удара.
И режет воздух надвое дуга.
И воет волком старая гитара.
Дрожит рука. Часы о камень… Звон.
Стекла осколки солнце заливает.
Предатель! Убирайся! Слышишь: вон!
Кричу, а гнев в душе не убывает.
Кто дал ей право черпать боль мою?
Как запоздало ваше извиненье!
И вот теперь я злость свою крою
На междометья и местоименья.
Такая злость, что хочется убить...
© Copyright: Светлана Митина Разуваева, 2009
Свидетельство о публикации №109032001461
Свидетельство о публикации №109032001461
Рецензии