Дома закрыты, двери на засовах...
Слепые окна досками забиты.
Здесь неприкаянный дух ветра воет,
прощенья просит для убитых,
что шли за веру и за правду, и за Бога,
за невнимательных свидетелей свершений...
Так грудь пронзает лезвия дорога -
она ведет в пучину отражений...
Со стен хохочут маски трагиглюка
и когти выростают с тощих пальцев,
корнями проникая в крышки люков.
Шатаются причуды инноваций...
Но дом стоит, но двери на засовах.
Гнилые доски, своды в червоточинах...
Снимает дух последние оковы
и пыль веков сдувает на обочину...
Пыль
© Copyright: Рина Мориа, 2009
Свидетельство о публикации №109012304527
Свидетельство о публикации №109012304527
Рецензии