А я пишу стихи

Бывает так, что крепость
становится тюрьмой.
Бредовая нелепость
вдруг тянется судьбой.
И люди все живые
живут вокруг тебя,
а мысли роковые
всё рвут внутри скорбя.
Желания, как сказки
вовек не исполнимы,
и хочется указки
где сути – пилигримы?
И множество осечек
от выстрелов в упор…
Желанных нет сердечек,
а в разуме лишь спор!
С самим собой о правде,
об истине, любви!
И вечный бой на карте
всех смыслов без крови.
Где верные решения,
где радости, успех?
И эхом вдохновение
мне вторит – смертный грех!
Горою, глыбой, пропастью!
Как это обойти?
Со сломанною лопастью
куда теперь грести?
И есть провал во времени
и дыры черноты.
Отбором лучших в племени –
посылки с высоты!
Обманами не греются -
заставят пострадать!
Лишь после смерти грезятся
отец твои и мать.
При жизни им внимания
не уделяешь впрок
и тратишь состояние
от истины – исток!
Не копишь откровения,
а копишь лишь грехи…
Все просят отпущения,
А Я ПИШУ СТИХИ.