не у дел

Мне опять не пишется - знать, гроза.
По погоде книжица - наобум.
Выбираю милого за глаза.
Провожаю милого по уму.
Он не рвёт, не мечется. Он устал.
Взял пиджак свой клетчатый, в чём пришёл,
И пошёл, пошёл себе, супостат,
А пиджак повис на нём, как мешок.

Я ему и песенки, и стопарь.
Не единым духом был вроде сыт.
Видимо, не пара я, хоть и тварь,
Вот он и пошёл себе, ноев сын.
Пиджачок качается на ветру,
А доска кончается за углом,
За которым я ещё не умру
От потопа слёзного не при ком.

Мимо бьют эмоции через край,
Холостыми шлёпают, на убой.
Всё равно не пишется, хоть рыдай,
Ночь теперь свободная, волком вой.
Можно клином врезаться на юга,
Можно север прочерком округлять,
Иль вишнёвой косточкой по рогам
По своим по собственным пострелять.

Или в худшем случае, просто так,
Написать предельное письмецо:
"Дорогой, любимый мой, ты дурак!
И пиджак твой клетчатый говнецо".
Он вернётся к вечеру, в шесть часов.
Скажет, у портного был. Преуспел.
И задвинув наглухо дверь в засов,
Обернётся соколом не у дел.