Несколько слов о дожде

…Мелко моросящий дождь тоскливо опускал свои капли на могучие деревья, которые как и все в округе, было залито желто-горячим разливавшимся морем листов.
Он делал это как всегда, без всякого удовольствия, просто обычный Дождь на обычной аллее парка исполнял свою обычную, повседневную работу. Нельзя сказать, что эта монотонность трогала его, и, хотя он, как и все осенние дожди был задумчиво-вечным, мысли о том кто он, и что не посещали его. Просто его полет мыслей, если можно так сказать, не мог допустить, что может быть как-то иначе.
Листья, несправедливо, и не по своей воле оторванные от ветвей, кидали на него укоризненные взгляды, понимая, что их век уже прошел, и вот он, дождь, теперь с бесстыдным безразличием относится к их потерянной молодости, и просто бьет их своими каплям, прибивая к земле... А когда-то были другие времена, когда они, листья, весело встречали его появление шелестом своей огромной рати. Тогда дождь смывал с них пыль и, обласканные теплым ветерком они засыпали, глядя на величественную картину вечернего неба.
Да, то были другие времена, но листья знали, что они не последние, и, что, на смену им придут новые, еще более прекрасные и веселые в своей бесконечной молодости. Будет весна, и все начнется сначала…