Про свою рубашку

Как хорошо писать стихи,
Лист легкой строчкою чертить.
И за какие же грехи
Писать мне трудно, трудно жить?

Родился я с душой открытой,
Но не скажу, что нараспашку,
Для друга же в ладье разбитой
Отдам последнюю рубашку.

Да вот нужна ль она ему?
Ведь «секонд хэнд» совсем не в моде…
Друг равнодушен ко всему,
Живет мой друг как моль в комоде.

Зачем стихи ему про ивы,
Друзья с последнею рубашкой,
Такой весь правильно счастливый
Не пел он песню про ромашку.

Раздумал я снимать рубашку,
Махну-ка в ней в свою деревню,
С Иваном выпьем по рюмашке,
Речь заведем про нашу Землю.

Про реки наши и поля,
Про грусть, что родилась в России,
Про вьюги, ветры и снега,
Про петухов, что голосили.

И потечет наш разговор,
Широко песней разольется,
Вберет в себя Руси простор,
Далеким эхом отзовется.

Как хорошо, что есть Иван –
Таких немало на земле.
Ему рубашку я отдал,
А он свою оставил мне.

Как хорошо писать для друга,
Лист беглой строчкою чертить!
Плывут стихи, как в море струи.
Писать легко и легче жить.


 Ноябрь 2004