Попытка исповеди

 

Успех? Гордыня? – Эка блажь!
Листок бумаги, ручка, карандаш –
И больше ничего, мне кажется, не надо.
Стихи мои! И это ль не награда
За приступы тоски, за долгую разлуку,
За то, что обрекла себя на муку
Порой играть чужую роль,
И потому всё чаще в сердце боль…
И сколько, сколько мне ещё осталось?
И, может быть, не за горами старость,
И как её я буду принимать?
(Ко встрече с ней совсем я не готова),
И будет ли она ко мне сурова
Или придёт, как Божья благодать?
А может, как бывает у актрис,
В угоду прихотливой Мельпомене,
Сыграю свой последний бенефис
И тихо растворюсь на сцене.
И скажут про меня «была,
Жила и, знаете, ведь даже
Стихи писала».
 Впрочем, это ль важно?
Куда меня ты снова завела,
Фантазия моя шальная?
Подружка, ты сегодня злая!
Зачем ты про меня всё «ла» да «ла»?
А может, осени своей я буду рада:
За золотую прелесть листопада,
За то, что ожиданьем не обманет,
Пустой надеждой не заворожит,
А просто и спокойно буду жить,
Подругой станет старая скамья,
В песочнице играют чьи-то внуки,
А я сижу, сложа спокойно руки…
Но, если тотчас не умру от скуки.
Неужто это тоже буду я?!