Ведь я всего лишь маленький поэт

И вот опять беру я в руки ручку,
Мне мысли вновь покоя не дают.
Пишу одну, вторую, третью строчку,
Мои стихи мне силу придают.
Пишу о том, чего сама не знаю,
Но лезет в голову мне рифма вновь и вновь,
Сама себя за эту глупость я ругаю,
Пишу стихи, кусая губы в кровь.
Быть может, все это дано мне свыше
И может, даже через сотни лет
Мои стихи хоть кто-нибудь услышит
И их поймет… А может быть и нет…
Я понимаю, что понять их очень трудно,
А может быть, совсем их не понять,
И все, о чем пишу, совсем занудно,
Но по-другому не могу, увы, писать.
Прошу я вас, меня не критикуйте,
Ведь я всего лишь «маленький» поэт,
И рвать мои стихи вы не рискуйте,
Пусть их услышат через сотни лет.
Их извлекут из-под каких-нибудь обломков,
Найдут в какой-то неизведанной глуши,
И может, рассмешат они потомков –
Так пусть смеются и хохочут от души.
Быть может, и сама, лет через двадцать
Я рассмеюсь от глупости своей,
А может, буду злиться и ругаться,
Дожить бы только мне до этих дней.
Достану запыленные страницы,
Прочту давно забытые слова,
Покажутся они мне небылицей,
Как будто их писала не сама.
Но то, что будет – это то, что будет,
Сейчас все это вовсе не смешно!
Пусть даже кто-нибудь меня осудит
Писать стихи я буду все равно!