Разговор со статуей Командора

Ну, привет… Вот и встретились через пяток воплощений.
Я уже не Гуан, а Иван и, конечно, не дон.
Да и не командор ты, а мэр, конъюнктурности гений.
И я пью на шикарной могиле твоей – самогон.

Я – уже не ласкаю на поясе верную шпагу.
Ты – обходишься галстуком вместо меча с блеском лат.
Но без песен – по-прежнему я не ступаю ни шагу,
А к тебе – и посмертно льнут длинные бабки и блат.

Хоть ты властен и крут в каждой жизни, богатой и сытой
(Партократ ли, банкир – ты привык всё вокруг подавлять),
Только дочь твоя – курва, жена – алкоголик, а сын твой –
Журналист и редактор (что значит – такая же бл*дь).

Да, ходил ты в сортир золотой и в алмазную ванну…
Я ж – блевал за углом, спал с окурком на нижней губе…
Но я всё-таки трахал как сучку твою дону Анну!
И она мне давала не так, как – по долгу – тебе!

Только я вспоминаю не эту ханжу и святошу,
А девчонку с гитарой и взглядом, не знающим страх,
И ищу до сих пор (и до смерти, наверно, не брошу)
Её вечную душу во всех параллельных мирах!

Ну, пока… Я пошёл… (Обойдёмся без рукопожатий!)
Очень жаль, что встречаются в пене мелькающих дней
Только святость ханжей… или липкость продажных объятий…
Либо жирная подлость уверенных сытых свиней…


2006