простите поэта!

Бродяга в безумии черного света
Бездомный, чья воля свободой согрета
Тащил под плевки, дикий вой и проклятья
По улице судеб святое распятье,
А в венах толпы под бездушия робой
Текла кислотой затаенная злоба.
Бунтарь! Ты забыл наставления света.
Ах, люди! Простите! Простите поэта!

Простите поэта! Ведь все мы здесь гости!
Поймите! Примите! Личину отбросьте!
Мы все здесь – чужие! Мы все здесь – поэты,
Пусть мысли иные, иные сюжеты
Иные таланты, иные мотивы,
Но все мы – безумцы и все мы – строптивы!
Мы бьемся о клетку, чего-то желая,
Одну лихорадку сменяет другая…
И нам не понять в той агонии сладкой,
Что он жив душою, а мы – лихорадкой.
Что он – это память, а мы – только пепел.
Его слышит бог – нам же он не ответил!
Простите поэта! Ведь он – наши души!
Он – голос эпохи, его не заглушишь.
Простите поэта – он хочет как лучше,
А вы лишь калечите нежную душу!
Вы – звери! Ломаете крылья в полете!
Но он будет вечен, вы ж скоро умрете.
Пусть где-то запнулся…То вечер вчерашний…
Пусть в малом ошибся… Но это не важно!
Его обмануло лукавое лето.
Простите, простите, простите поэта!