Сегодня она написала песню

В комнате царило лето. Свет заячьей бандой распрыгался по стенам. Занавеска, разделяющая его на мелкие квадраты, была защемлена белой дверью на балкон. Сегодня она решила опять дать концерт прохожим, сев на балконе с гитарой на белое пластиковое кресло по соседству с цветами, в ею же покрашенных горшках. В квартире петь было холодно и темно, к тому же ей было очень неприятен тот факт, что домашние могут уловить звуки её игры, пусть лучше прохожие, а так же таксисты, машины которых останавливались прямо напротив её балкона, а сами они подолгу жарились в них, ожидая клиентов, слышат мимоходом её голос и думают о ней… Что бы они ни думали, ей было приятно, что кто-то подозревает о её существовании.
Этот ритуал убийства своего свободного времени проходил практически ежедневно и заменял ей прогулку. Песни она пела те, которые особенно у неё получались, дабы упиваться своим голосом и доставлять особое удовольствие тем же самым таксистам. Но сегодня было особым днём. Сегодня через долгое время она написала песню… которая ей понравилась…наверное, что-то изменилось за это время. Она долго думала, почему не написала её вчера или позавчера, ведь сегодня совсем не отличается от тех дней. Наверное, вчера солнце светило прямо ей в глаза, поэтому даже просто петь ей было трудно…Ну а позавчера её закусали комары…
Комната была залита светом. Балконную дверь мерно шатал ветер. Сегодня она написала песню…