Мне пишется...

Мне грустно не писать, когда поет душа,
А мысли забывают про бесплотность
И нагло лезут на конец карандаша,
Затачивая сонную бесплодность...
  И я пишу, не зная сам, зачем,
  Слова ложатся рядом, льются мимо...
  Быть может, только все это затем,
  Чтобы стихами говорить с любимой!
Мне трудно не писать, когда душа кричит,
Когда вопросов больше, чем ответов,
И каждый лист бумаги говорит
Венком отчаянных сонетов
  Я, может быть, делиться не хочу
  Души пожаром с тем, кто прочитает,
  Но, видно, этим за огонь плачу,
  А плату Богу, кто ж ее считает?
Мне пишется, когда душа творит,
Когда она отчетливо и громко
Ответы на вопросы говорит,
Ну а его не зная - шутит тонко...
  Мне нравится, что шепчет мне душа,
  То умолкая, то срываясь криком,
  Она ведет по лезвию ножа,
  В свою склоняя веру бледным ликом.
В ее словах не слышу слов любви,
Ах - мудрость и любовь несовместимы...
Записываю шепот, но увы,
Стезя шептать душою нелюбима...
  Она могла бы подарить мне то,
  Что люди называют откровеньем,
  Но умолкает, улыбаясь – чтож,
  Взамен она мне дарит вдохновенье!
И может быть, на главный мой вопрос
Ответ - за немотою этой мнимой,
Но не хочу сжигать последний мост
И вновь сажусь писать стихи любимой!..