Поэт

О чём писать, когда нет рифмы боле,
Куда девать давление души?
И сердце криком просится: "На волю!",
Но, не разбить сжимающей тиши.

Не могут вырваться из тела строчки,
Чтоб лечь на чистый ярко-белый лист,
И разрывают душу гневно в клочья,
А лист всё так же неисписан, чист.

Ломаю голову над рифмой, бьюсь я тщетно,
Пытаюсь выдавить хоть каплю из себя.
Но тишина всё так же безответна,
Немые стены давят на меня.

Нет, не пробить мне этого заслона,
Погаснет мысль, запутается в снах,
Но, всё равно пытаться буду снова,
Пока пробью я брешь в сиих стенах.

Польётся стих, притягивая рифмы,
Переплетая вместе ритм и слог,
Закончу с пустотой немую битву
И лягу спать я с мыслью гордой: "Смог!"

А завтра вечером, проникшийся идеей,
Себя я муками буду опять терзать,
Опять беседу заведу с той феей,
Что Музой принято среди поэтов звать.

Увидев красоту в любом листочке,
В любой травинке, маленьком жучке,
Я превращу её в простые строчки,
Чтоб след оставить в сердца уголке.

И, может быть, поэт другого века,
Найдя потрескавшийся старый лист,
Увидит отраженье человека,
Что уж давным-давно спокойно спит.

Хотя, быть может, он исчезнет всё же,
Не выдержит он времени поток,
И, как и я, растает тихо тоже
Сгниёт в земле замаранный листок.

Не буду я вдаваться в рассужденья,
Зачем мне то, что знает только Бог?
Всё всем покажет времени теченье,
Ну, а пока я отложу листок.

27 марта 2000 года