Ты не спишь

Ты не спишь, ветер трескуче ломится в окно. Ты не спишь. Слышишь, как паук скребётся по паутине, ждёт. Ты не спишь, слишком далёк непреходящий сон. Ты не спишь. Тонешь, зовёшь на помощь.
Подушка, свернувшись, стала тонка. Одеяло тоже… накрыть бы им уши. Спрятаться.
Память, рассказывая о прошлом дне, играет шутки. Переворачивает правду. Пытается лепить из неё сон… получается же кошмар. Начинаешь ворочаться. И не спишь.
За окном орут коты. Орут и дерутся. Зовут кошек, может быть, те взмахнут белым платочком и окончится тогда дуэль смелых, но всё же ленивых котов…
Ты не спишь, а за окном почти лето. Почти тепло. И лежит на тебе это лето огромным тяжёлым одеялом. Камнем лежит, вся грубость чувствуется. Всё притворство теплоты за окном в этом одеяле ощущаешь.
Не спишь. Слышишь, как муха запуталась в сетях. Слышишь, как паук уже радуется. Не спишь. И придумываешь. Придумываешь сон, который и не-сон вовсе, а фантазия.
И, может быть, этот не-сон и есть любовь. Любовь весенней бессонницей, орущими котами, мушиным страхом, пауковой радостью и притворством выражающаяся. Пылающая на щеках ненавистью к бессоннице. Ты не спишь.
Считаешь секунды – кто-то говорил, что помогает. Считаешь. Сбиваешься, пересчитываешь. И вот она нелюбовь уже утренними соловьями пробивается через форточку в окно и всё ближе и ближе к постели.
Паук уже съел мушиные внутренности. Доволен. Спит.
Ветер, разорвав последние облака, тоже успокоился. Заснул.
Коты, выиграв битву, пораненные, уже обрадовали своих дам, бросивших белые платочки. И мирно уснули.
Ты же не спишь. Чувствуя их всеобщую любовь, вставшую у тебя в горле комом. Обозлившись на весь мир, выключаешь будильник, смотришь в окно и невольно всё-таки улыбаешься… А ведь любовь-то кругом…