Под прессом Солнца

Моей ракушки нет давно,
Мне в ней не спрятаться от мира.
Да и была бы…
Всё равно –
Не соблазнюсь как мышь до сыра.
За это время я познал –
Реальность может быть иною,
А раньше многого не знал
И не видал за пеленою.
Мне говорят, что стал другим.
Да нет,
Я просто вижу всё иначе,
Я вижу мир, каким он был,
Был он подобен старой кляче.
Я трезв как стёклышко, я рад,
Но я не счастлив – вот проблема,
Я думал, всё пошло на лад,
Но вновь передо мной дилемма!
Одним лишь словом всё решить
И разделить на «до» и «после»,
Иль в сердце призрака растить
И видеть – как он мысли косит.
Мне от судьбы не убежать,
Не схорониться в стеклотаре –
Держать искру и не дышать,
А время старит, старит, старит…
Я видел бездну не в кино - 
Она реальна, но незрима,
Я мог всё превратить в говно
И не накладывая грима.
Но сделан шаг, затем второй,
Я видел все оттенки цвета
И вслед за чёрной полосой
Пришла ко мне пора рассвета.
Но, после тьмы вкусив свободы –
Идти обратно не к лицу,
Преподносить себя в угоду
Не след ни гению, ни подлецу.
Хотел бы выразить надежду,
Что стал достаточно умён
И что налив стакан как прежде,
Я окажусь, пред ним силён.

                02.03.