Хоть ясен день, да хмуры лица
На кладбище среди крестов.
Хоронят здесь самоубийцу
Лишь восемьнадцати годов.
Что же могло стрястись такого,
Чтоб ты пролил свою же кровь.
Ты написал: «Убило слово,
И несчастливая любовь».
Любовь? Любовь зовет и манит –
Ее прекрасней в жизни нет.
А слово? Слово может ранить,
Но не убить. А пистолет...
Сам пистолет-то, он не знает,
Как коротить короткий век.
Оружие. Оно стреляет,
А убивает человек.
Ты доказать хотел любимой,
Что все не просто так сказал.
Она тебя давно забыла.
Кому и что ты доказал?
Наделал ты немало шума,
Пытаясь излечить тоску.
Ты бы о матери подумал,
Приставив пистолет к виску.
Ну, вот и все! Проводят стоя.
Прожил всю жизнь ты до конца.
Но разве жизнь так мало стоит:
Всего лишь восемь грамм свинца?!
Самоубийца
© Copyright: Залёт, 2002
Свидетельство о публикации №102051400018
Свидетельство о публикации №102051400018
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.